Воскресенье. Я бездельник

Блины и мёд, клубничное варенье,

Сегодня воскресенье. Я бездельник.

Я утонул в тебе годами раньше, когда цвела сирень.

И поле было зеленее, краше.

Была весна, асфальт сверкал лучами золотыми

От ливня теплого, что выливало твое имя.

И я промок под ним, иду счастливый,

Иду с букетом пахнущим к своей любимой.

Приду домой и молчаливо вспомню,

Что нет тебя со мной и тихо вздрогну.

И вида не подам, что память вырывается наружу,

Эмоциональный фон квартиры перегружен.

Я понимаю, что совсем тут никому не нужен.

Проходит день, а я сжигаю письма.

Ломаю рамки с фото, бешусь от фанатизма.

Стекло уйдет, бумага сохранится.

На маленьких кусках останутся лишь наши лица.

Под ними, в уголке, на очень старой полке,

В которой не было ни смысла и ни толка,

Лежат ключи и книжка в пыльном переплете.

И надпись в маленьком коричневом блокноте:

«Всю горечь жизни вы потом поймете».

И описание экзистенциального кризиса

(но об этом потом).

А сейчас время схизиса.