V. «Каша в микроволновке»

Сижу в школе, звонит Женёк, просит зайти к нему:

- Я тут это.. ну.. короче помощь нужна!

- А че случилось?

- Ну.. не по телефону!

- Ладно, скоро буду.

Видимо речь идёт о старине Гаррисоне.. Конспиролог хуев. Ну, что делать. По английски покидаю школу на третьем уроке. Мне только повод дай. А Жэка уже тогда ходил в вечерку, так как простая школа для него была слишком цивильной. Перспективный малолетний разбойник. Классика того времени.

Короче примчал я к этому мафиознику, стучу. Чувствую едва знакомый на то время запах, который сегодня я узнал бы из тысяч ароматов. Открывается дверь:

- Заходи брат!

- Ты ебанулся? На весь подъезд травой пасёт! Ты чем тут занимаешься?

- Да у меня пиздец! Пойдем.

Он ведёт меня на кухню. Я захожу. Мне не передать этот запах. Душок стафа стоял настолько концентрированным, что слегка покалывало ноздри. Даже в горле пересохло. Если бы эта была квартира Снуп-Дога, вопросов бы не возникло. Но это блядь квартира Бабони, который живет с мамой.

- Что тут произошло?

- Короче брат, это пиздец. Подойди.

Он стоял у микроволновки и открыл дверцу. Я заглядываю внутрь.

- Да ты блядь угараешь..

Внутри микроволновки, стояла тарелка заполненная кашей из гашиша. В прямом смысле. Абсолютно рассыпчатая, рыхлая консистенция, бери и забивай. Я в светлом ахуе четверть минуты, пытаюсь сообразить.

- А теперь я просто хочу послушать эту гениальную историю..

- Да бля, я думал закину плитку на пять минут, она разбухнет раза в полтора, бабла наварим..

- Ты думал?!

- Короче открываю микроволновку, от туда дым валит, стафу пиздец, прикипел, весь в кашу. Вот только остыл..

- И сколько тут?

- 30.

- Ахуеть.

- Думаю может его слепить обратно?

- Ты как-то много думаешь. Тебе не кажется?? Ладно, что еще остаётся.

Достаю тарелку, еще тёплая, ставлю на стол. Главная его ошибка была в том, что он не правильно выполнил процедуру. Если бы он порезал всю плитку по единицам, расфасовал и завернул в фольгу, то его химические опыты могли пройти удачно. При таких манипуляциях фасованные куски действительно выглядят больше, увесистей. Можно толкнуть 0,6 гр. под видом 0,8-0,9. Главное не переборщить с микроволнами, что бы стаф не рассыпался у торча в руках, когда он будет снимать блестящую кожуру. Конечно, от таких процедур и качество, и воздействующие на сознание свойства ухудшаются, но разве нас это ебало??

И вот стоит эта тарелка перед моим носом, благоухает. А что же с ней делать? Взял горсть руками, рассыпается как приправа.

- И че делать? Может скажем что это новый вид гарика? По ноздре тянуть надо!

Прикалываюсь. Бабоня заранее приготовил и выложил на стол различные кухонные принадлежности: деревянные доски, скалку, молоток для отбивания мяса, ножи, рулон фольги и маленькие электронные весы - «часики». Бабоня предлагает решение:

- Можно попробовать это всё спрессовать, примять, взвесить и завернуть. Делов то!

Я порой и по сей день не врубаюсь, как он с таким гениальным потоком сознания ночью засыпает. Умные мысли часто его преследовали, но он всегда был на шаг впереди! С другой стороны, идей других не было. И эта оказалась вполне сносной, пусть и не идеальной. Задача состояла в том, что бы слепить из этой каши минимум 30 равных кусочков. Я взял скалку, высыпал немного из тарелки и стал накатывать. Естественно ничего не получалось. Немного обмозговав технологию, мы поняли что если нагревать эту кашу, она более менее скрепляется. Мы высыпали всё на доски, стали работать сообща. Женя нажигал зажигалкой, выкрутив газ так, что пламя было 10-ти сантиметровым, водил огнём из стороны в сторону. А я накатывал стаф скалкой, которой его мама готовила домашние пирожки! Получался такой большой коричневый блинчик. Нарезаешь его на куски ножом, аккуратно, так как структура весьма нестабильная, кладешь на фольгу, взвешиваешь, заворачиваешь, еще раз нагреваешь и прессуешь. Готово. Повторить процедуру 30 раз. Получалось не дурно. Пришлось повторить 40 раз, так как навар за такой кропотливый труд должен быть достойным! И вот сижу я, катаю скалкой эту кучу дерьма, и думаю:

«Интересно, если расщепить стаф на молекулы, его можно будет скатать обратно через скалку с зажигалкой?»

И тут я начинаю подозревать, что от бесконечного воздействия запаха и дыма который еще не выветрился из кухни меня накурило. Смотрю на Бабоню, а он так увлечен процессом, как будто скульптор античности, лепит из говна произведения искусства. Там подравняет, здесь подрежет, прилепит. Глаза в кучу. Смешно стало. А убило меня совсем не на смех. На тот момент курил я редко, с неохотой, в основном когда толпа убалтывала. И каждый раз мне не нравилось, я не улавливал прикола и опыта в этом не было совершенно. А тут я накурился неосознанно. Прикольно даже. Вроде сидим, чем то необычным занимаемся, я и мой лучший, усаженный в усмерть друг. Он то гораздо дольше меня здесь сидит. Смотрю, а взгляд у него ясно-алый, веки заплывшие, наитупейшее выражение лица и улыбка блаженного аутиста. Боюсь представить как выглядел я.. Ситуацию мы исправили. А я всё сильнее втягивался в эти замуты и обдумывал как эффективно извлекать выгоду из дыма.