Пьяные выходные

‎А помните этот запах? Симферопольский, пьяный, слегка приторный. Пахнет чем-то южным, пыльным, и, безусловно, вчерашним перегаром. Кажется, будто сам воздух пропитан легким безумием тех выходных. Мы, как какие-то археологи, бродили по рынку, откапывая в лабиринтах прилавков сокровища – соленые огурцы, седло барашка, и, конечно, рюмочные, которые на карте города были отмечены не навигаторами, а каким-то внутренним компасом, настроенным исключительно на градус.
‎
‎И вот, после очередной рюмочной, когда мир начинал обретать некую… пластичность, мы оказывались на Москольце. Круг. Бесконечный симферопольский круг. Как метафора нашей тогдашней жизни. Едешь, едешь, и вроде бы что-то меняется за окном, но в итоге возвращаешься к той же самой остановке, с теми же самыми мыслями в голове. Только немного более… пьяными.
‎
‎А помните этот троллейбус? Номер не помню, да и не важно. Важно, что в нем всегда было прохладно, и что он, как машина времени, переносил нас из одной эпохи безумия в другую. Едешь, смотришь в окно, и видишь, как Симферополь, как старый фотоальбом, пролистывает свои страницы – вот советские многоэтажки, вот старые дворики, вот какие-то странные памятники, которые кажутся особенно трогательными в состоянии легкого опьянения.
‎
‎А потом обязательно находилась какая-нибудь лавочка, какой-нибудь старый сквер, где мы сидели и несли какую-то… полную смысла чушь. О жизни, о любви, о том, как устроен мир. И в этот момент казалось, что вот оно – счастье. Просто быть здесь и сейчас, в этом пьяном, безумном, но таком… настоящем Симферополе.