Манящее дитя

Я прогулялся.

В синем небе — бах, бах, бах, дым от холостых выстрелов.

Перетягивают канат.

Местный Первомай, что ли.

Взяв в рот бутылку с узваром, маленький ребёнок смотрит сюда.

Не здесь.

Кружу там, Кружу здесь.

И тогда белый мяч полетел, чертя радужную параболу.

На краю поляны для лапты взрываются крики.

В весенних лучах солнца лежали бычий язык и белуга.

И не здесь.

Кружу там, Кружу здесь.

И почему-то стало тревожно.

И тогда лепестки вишни кружатся вихрем с самой вершины дерева. Ой, полно синих пластиковых листов. Занятие мест под деревьями, банкет, маёвка, что ли.

Послышался голос.

Обернулся — все машут руками.

О, пришёл, что ли, где ты был?

Пришёл, пришёл, сюда, сюда.

Наконец-то нашлось.

Вручённую банку тархуна — глоток.

Фу-ух, отлегло.

Надо же, здесь это было.

Хотя видимое небо везде одинаково синее.

Там были ватрушки. Там были пирожочки.

Да, здесь это было.