Признание, успех, шмотки, подарки, путешествия…Так живут другие, не я. Меня это не зажигает, да и не светит мне такое. Я – живой, вымученно улыбающийся мертвец. Труп, у которого еще остались силы чувствовать эту боль. Больше ни во что не верю, потому что чудес точно не бывает. И никто меня в этом не переубедит. Каждое утро, просыпаясь в съемной «однушке» на первом этаже, за которую отдаю половину дохода, спрашиваю у Бога: «Когда я уже сдохну?». Надо мной живет сумасшедшая бабка, которую все оставили. Ночью она разговаривает и орет на разные голоса, иногда устраивает пожары и потопы. Кажется, что все вокруг пропитано запахом затхлости, старости и безнадежности. Депресуха…