- Мы увидимся завтра?

- Я надеюсь, мой маленький друг. Скоро я отправляюсь в Персию, а пока буду видеться с тобой часто.

- Ты почитаешь мне ещё свои стихи? Стихи о восточных девушках и фруктах, о той природе, почитаешь?

- Знаешь, когда-нибудь я обязательно возьму тебя с собой. И ты увидишь всё сам, всё-всё, что я рассказывал тебе.

- Правда? И того самого торговца, что так нагло обвинял тебя в краже той злосчастной недоспелой груши?

Маленький Родя громко захохотал, вспоминая любимую историю, Кипелов погладил его по голове.

- Вот взглянь на эту ночь. Только взглянь. От чего так ясно светит Луна? Не кажется ли тебе, мой юный друг, что она так жалобно на нас с тобой смотрит и хочет обнять? Обнять волны, морскую пену, каждый камень, тебя и меня? От того ли Луна так нагоняет тоску, что сама тоскует по нам? Она, несчастная, видит все наши встречи, слышит все наши с тобой разговоры. Она любит, любит! Но обречена на вечное одиночество.

Родя тихонько вздохнул и запел любимую колыбельную. Кипелов всё слушал этот тоненький детский голос да незаметно подпевал. Морской ветер снова пускал мурашки по его телу.