Холод обжёг ладонь. Сергей посмотрел вниз – он всё ещё держал в руке пистолет. А пистолет ли? Что-то тяжелое, черное, уже не поблескивающее, а, наоборот, впитывающее чудом проникающие сюда крохи света держал он в отнесенной далеко от тела руке. И это что-то пульсировало, жило своей жизнью… хотя нет, не своей, а вновь его, Сергея жизнью, его страхом, его отчаянием… Металл тяжелел, словно наливаясь холодом. Липкая сырость, обглодав руку, уже подбиралась к груди. «Господи», – прошептал Сергей, но слова заглохли, словно упали в зимнюю прорубь, которая тут же подёрнулась ледяной корочкой.