Тихие соседи с пятого этажа
Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
В квартире над Антоном поселились новые жильцы. Он узнал об этом от консьержки — Валентина Степановна, бессменный страж подъезда, сказала между делом:
— На пятый заехали. Тихие вроде.
Она не ошиблась. Тихие — не то слово. Антон жил на четвёртом этаже хрущёвки у метро «Академическая» уже шесть лет и привык слышать всё: как Петровичи со второго смотрят телевизор, как дети с третьего бегают по коридору, как труба в ванной гудит по вторникам. В хрущёвке звуки живут своей жизнью — перекрытия тонкие, стены картонные, тут каждый чих — общее достояние.
Но с пятого этажа не доносилось ничего. Ни музыки, ни голосов, ни шума воды. Как будто там не люди поселились, а пустота заехала с вещами.
Антон ни разу их не видел. Ни на лестнице, ни у почтовых ящиков, ни во дворе. Дверь квартиры — обычная, деревянная, обитая коричневым дерматином — всегда была закрыта. Глазок заклеен изнутри чем-то тёмным.
На третий день после их заезда начались шаги.
Точнее — один и тот же шаг, повторённый множество раз. Антон проснулся в 01:00 — он потом проверил время и запомнил, потому что это стало важным — и услышал: мерные, ровные удары над головой. Шаг-шаг-шаг. Не быстрые и не медленные. Как метроном. Как маятник.
Он полежал, слушая. Двадцать три шага в одну сторону. Пауза — секунда. Двадцать три шага обратно. Пауза. Снова двадцать три. Снова пауза.
Антон посчитал. Комната на пятом этаже была зеркальным отражением его комнаты — метров пятнадцать в длину. Двадцать три шага — это ровно из угла в угол. Кто-то ходил по комнате взад-вперёд, как заведённый.
Он заснул под этот ритм. Утром решил, что новые соседи просто не могут уснуть. Бывает.
Но на следующую ночь шаги повторились. В 01:00. Двадцать три шага. Пауза. Двадцать три обратно. До рассвета.
И на третью ночь. И на четвёртую.
К концу первой недели Антон знал этот ритм лучше, чем собственное сердцебиение. Шаги были абсолютно одинаковыми — не ускорялись, не замедлялись, не сбивались. Ни один живой человек не мог ходить так ровно часами. Люди устают, спотыкаются, останавливаются почесать ногу. Эти шаги были идеальными.
Он поднялся на пятый этаж и позвонил в дверь. Тишина. Ни шагов к двери, ни голоса. Он позвонил ещё раз, постучал. Ничего. Приложил ухо к двери — в квартире было так тихо, как бывает только в пустых помещениях.
— Может, на работе, — сказала Валентина Степановна, когда он спросил. — А что, шумят?
— Нет. Просто хотел познакомиться.
Она кивнула и вернулась к кроссворду.
Антон стал следить. Не специально — просто обращал внимание. Он работал из дома, выходил в магазин, выносил мусор. За две недели он ни разу не увидел, чтобы дверь на пятом этаже открывалась. Ни разу. Но каждую ночь — шаги. Ровно в час. Двадцать три. Пауза. Двадцать три.
Он начал считать шаги перед сном, как овец. Это была ошибка.
Потому что однажды — на семнадцатую ночь — он насчитал двадцать четыре.
Двадцать четыре шага в одну сторону. Как будто комната стала длиннее. Или шаги — короче. Или тот, кто ходил, приблизился к стене на полметра ближе. Антон лежал в темноте и чувствовал, как волоски на руках встают дыбом. Это было неправильно. Всё было неправильно.
На следующую ночь — двадцать пять шагов.
Потом — двадцать шесть.
С каждой ночью шагов становилось на один больше. Комната на пятом этаже не могла вместить столько шагов — Антон знал её размеры, они были такими же, как у него. Но шаги множились, как будто пространство наверху растягивалось, как будто стены раздвигались во тьме.
Или как будто тот, кто ходил, больше не был ограничен стенами. Читать далее →
Подпишись. Пушкин бы подписался