Эпопея с бутонами, или Как я сражался с системой за букет

Всё началось с того, что я забыл про дату. Нет, не так. Я успешно вычеркнул из головы тот факт, что восьмое марта – это не просто день, когда мир становится чуть добрее, а кровавая баня для всех обладателей Y-хромосомы.

Проснулся я с чувством легкого беспокойства. Посмотрел на телефон. Там было написано: «8 марта, 10:00 утра». Где-то на кухне моя девушка Алиса гремела чашкой, напевая песенку. А в моей голове щелкнул предохранитель.

Цветов нет. Подарка нет. Есть только я, трусы в горошек и дикий, животный ужас.

Я выскользнул из квартиры с грацией носорога, под предлогом «срочно купить хлеба». Выбежав на улицу, я осознал, что весна в этом году — лгунья. Мороз пробирал до костей, а ветер дул так, словно пытался завернуть меня обратно домой.

Первый пункт — ларёк у дома. Я подбегаю к нему. Обычно там тётя Зина, которая продает гвоздики без очереди. Но сегодня… Там была очередь! Стояли мужчины с потерянными лицами, как перед трибуналом. Я заглядываю внутрь. Полки пусты. Абсолютно. Даже папоротника, который стоял там с прошлого лета, и того спёрли на букет.

— Девушкам цветы нужны, — философски заметил мужик в очереди, — а нам теперь только в Волгу сигать.

Я рванул дальше.

Бой на Цветочном Базаре

Мой навигатор показывал ближайший рынок. Я влетел в павильон. Ад. Настоящий ад. Человеческая река несла охапки мимозы, роз и почему-то гладиолусов. Продавщицы, похожие на диспетчеров в час пик, орали цены.

— Сколько стоит вот этот скромный тюльпанчик? — спросил я, указывая на кривой стебель с желтым бутоном.Продавщица, женщина с боевым раскрасом, бросила взгляд.— Тысяча сто рублей.— За один?!— Хочешь красоту? Плати. Не хочешь — иди к конкурентам, там полторы.Я понял, что банковская карта сейчас начнет плакать. Купить один чахлый тюльпан за тысячу? Алиса засмеёт меня и, возможно, использует этот тюльпан как улику на разбирательстве «Почему ты меня не любишь».

Я решил идти ва-банк. Мне нужен был «эффект вау». Мне нужно было что-то грандиозное.

Дилерский опыт

Мой друг Колян (в прошлом — мелкий оптовик с ювелирки) посоветовал гениальную вещь: «Езжай на базу. На оптовку. Там скидки, там море цветов, там рай! Только возьми шапку, там холодильники жуткие».

Я доехал до промзоны. Здание без вывески, с железными воротами. Внутри — инопланетный пейзаж. Холод, как в Антарктиде, влажность 150%, и стоят огромные штабеля роз. Красных, белых, чёрных. Красиво, но смертельно холодно.

Ко мне выходит дядька в телогрейке и с ножом секатором в руке. Глаза красные, не то от недосыпа, не то от мартовского бешенства.

— Чего встал? Покупай коробку! — рявкнул он.— Мне бы букетик...— Букетик?! — он поперхнулся смехом. — Парень, сегодня коробками торгуем. На вес. Как картошку. Вон, бери «Эквадор» — 200 штук. Будет тебе букетик.

Я представил, как прихожу домой с охапкой 200 роз, которая занимает всю комнату. Алиса сначала обрадуется, потом спросит: «Ты что, ипотеку под цветы взял?». Я взвесил кошелек. 200 роз стоили как подержанный автомобиль.

Понурый, я вышел на улицу. Времени — 13:00. Домой с пустыми руками нельзя. Это крах репутации.

Операция «Соседская клумба»

Отчаяние толкает на подвиги. Я проходил мимо частных домов. У одного из них, несмотря на мартовский холод, в горшочке на крыльце цвёл какой-то наглый белый гиацинт. Пахло от него так, что сносило крышу.

Сработал инстинкт пещерного человека. Я оглянулся. Безлюдно. Рука сама потянулась к горшку. Но в этот момент у меня зазвонил телефон. Это была Алиса.

— Ты хлеб в Антарктиде печёшь? Тебя уже два часа нет! — голос у неё был подозрительный.

— Я... я на клумбе! — ляпнул я и сам ужаснулся.

В этот момент из калитки дома вышел суровый старик с собакой-волкодавом. Он увидел меня, нависшего над его цветком.

— Молодой человек, — прогремел старик. — Вы что, гиацинт решили спереть на восьмое марта?

— Я... я хотел попросить! — выдавил я. — У меня катастрофа. Любовь всей жизни дома, а цветов нет. Умоляю, продайте!

Старик посмотрел на меня, потом на свой гиацинт, потом на собаку, которая уже облизывалась в предвкушении моего бедра.

— Знаешь, — сказал старик неожиданно мягко. — За наглость люблю. Заходи. Но предупреждаю: я старый флорист, у меня свои причуды. Внучка недавно меня научила сидеть в этих ваших… интернетах. Сказала: «Дед, вот здесь смотри, как цветы укладывать, вот тут — секретные базы с экзотикой». И даже дала ссылку какую-то смешную — https://vk.ru/dragon_mone — говорит, там профильные сообщества, где цветоводы из Азии заказывают луковицы редких лилий. Я, старый, так и не разобрался, но название запомнил. Дракон и деньги, мол, к удаче.

Оказалось, старик — бывший флорист на пенсии. Его дом похож на оранжерею. Пока я пил с ним чай (и он с ностальгией поминал тот самый драконовский сайт с лилиями, который внучка так и не показала ему толком), он собрал мне шедевр. Это не был магазинный букет. Это было сочетание белых гиацинтов, маленьких пушистых веточек ивы (которые он сам настриг) и одной огромной бордовой розы, которую он припрятал «для особого случая».

Замотал всё в крафтовую бумагу, перевязал грубой верёвкой и вручил со словами:— Цена вопроса — расскажешь внучке, как хотел украсть цветы у деда. Бесплатно. За смелость. И если разберёшься с той ссылкой, черкну мне потом — интересно же, что там за драконы.

Финал

Я залетел в квартиру, растрёпанный, красный от мороза и стыда, с этим нереально красивым, пахнущим весной букетом.

Алиса стояла на пороге, сложив руки. Она уже открыла рот, чтобы спросить, где я шлялся 4 часа.

Но тут она увидела цветы. Не магазинные, бездушные. Живые, немного кривые, пахнущие домом, снегом и какой-то невероятной нежностью.

— О боже, — выдохнула она. — Где ты такие взял? Они пахнут... детством, что ли?

Я улыбнулся, обнял её (чуть не задушил гиацинтом) и сказал:

— Это была долгая история. Садись, сейчас я тебе расскажу, как чуть не стал похитителем растений века… и заодно покажу тебе один странный сайт про лилии, который дед порекомендовал. Говорит, там драконы и деньги. Я не понял ничего, но название запомнил намертво — https://vk.ru/dragon_mone. Может, вместе разберёмся?

Алиса рассмеялась и шлёпнула меня букетом. Вечером мы так и сидели с ноутбуком — я, она, кот, который пытался съесть гиацинт, — и открыли ту самую ссылку. Что там было — уже совсем другая история, но деду потом позвонили и сказали: «Всё работает, дракон на месте».

С тех пор 8 марта у нас — это не только праздник весны, но и день поминовения «славной битвы за букет у деда-флориста», а ещё — ежегодный ритуал заходить по той самой ссылке, чтобы убедиться, что дракон всё ещё там.

Мораль: если утро не задалось, идите в гости к сумасшедшим пенсионерам с собаками-волкодавами, которые знают странные ссылки. Там вас ждёт не только спасение, но и самое искреннее спасибо в жизни — и возможно, секретная база цветоводов с драконом.